TRUJILLO: EL HEDOR DE LA MUERTE

Amigos y amigas, mis saludos, le sugiero agarrarse bien de sus asientos, pues este relato podría impactarle sus almas. Sucede que la señora Angelita Trujillo —hija menor del déspota dominicano que, atento a maldades, hizo tan tristemente célebre tal patronímico— recién ha publicado un memorial; y ésta, quien, en realidad, fue o es tan criminal como los fueron sus padres, sus hermanos, sus tíos, su ex esposo y sus amigos trujillistas, trata allí de beatificar, sacralizar y hasta liberar de culpas a sus criminales parientes y relacionados; mancillando, en tan horrendo libraco —Trujillo, mi padre—, la honra de mártires y héroes como las hermanas Mirabal Reyes, los ajusticiadores de Trujillo, de personas de estaturas proceras y, por ende, de todo el pueblo dominicano. Como sabemos que aquel que no conoce su historia, está condenado a repetirla y en vista de que hoy se trata de dulcificar la imagen del Sátrapa con aquella frase popular que sostiene que aquí lo que hace falta es un Trujillo, yo ofrezco este breve relato (extraído de cientos de miles de hechos reales) a la consideración del mundo, a fin de que juzguen sobre la grandeza o la bajeza de este gran Criminal del Caribe y sus ostentosas familia de buitres. Leed y juzgad, pues.

TRUJILLO: EL HEDOR DE LA MUERTE

Transcurrían las doce de la medianoche y, en el paupérrimo sector de Gualey, a orilla del río Ozama, Cristina, una joven mujer primeriza, con nueve mal contados meses de embarazo, había comenzado a romper fuentes; en tanto que, Crescencio, su compañero consensual —quien no había entendido jamás por qué las urgencias y las desgracias suelen asaltar al pobre siempre al filo de la madrugada—, muy desesperado ante la inminencia del suceso, optó por salir vestido con ropas de dormir en busca de la comadrona más cercana. Para él, al igual que para su esposa, tal niño, era su primer vástago, siendo ésta la razón fundamental por la cual, además de presuroso, corría cargado de esperanzas.

Al ascender del hondón del caserío, cercado por los tupidos montes que bordeaban las orillas del Ozama, hacia la ciudad —Ciudad Trujillo, les llamaban entonces—, divisó una patrulla compuesta por seis militares. “Esa es la Guardia de Trujillo”, se dijo para sí; mas, avanzó raudo y sin miedo; pues, convencido hasta la médula de que “aquel que nada debe, nada teme”, de la fama “justiciera” del “Jefe” y de lo sagrado de su misión, confiaba en que nada le podía pasar.

«Quieto ahí, ciudadano», oyó gritar al sargento que la comandaba. En tanto que, él, se detuvo e inquirió: «¿Dígame, sargento, en que podemos servirle?» «Deme, rápido, “los tres golpes”, o sea, su cédula de identificación personal, “la palmita” o carnet del Partido Dominicano y su registro o credencial electoral», gruñó el suboficial.  «Sargento, yo to’ eso lo tengo, pero en casa; pues, sucede que mi mujer ta’ pariendo y, motivado por la urgencia, salí sin ellos». «Pero... es ella la que está pariendo... no tú... animalazo...», masculló el militar. «Sí, lo sé, sargento; pero yo, para fines de un mejor parto, voy en busca de una comadrona. Deme un chance, comando, por favor...», rogó el civil. «Sargento, no se deje usted engatusá de éste, que puede que él sea uno de los peores enemigo del “Jefe”», instiló el cabo que, en la patrulla, fungía de segundo al mando. «Pero... ¿y cómo rayo voy a ser yo uno de los peores enemigo del “Perínclito”?», trató de justificarse Crescencio. «Simplemente, mi mujer ‘tá pariendo y yo voy en busca de una comadrona...» «¡Llévenselo», ordenó el sargento a tres de los soldados bajo su mando, «y tránquenlo para fines de investigación y sometimiento, si ha lugar y si no, que lo suelten, pues», concluyó sentenciando, cual juez de horca y cuchillo.

Crescencio, pasó una semana preso —bajo investigación, tal y como ordenó el sargento— y caminaba ya hacia su morada, presuroso y en libertad; “una libertad que tenía que agradecer al Jefe”, según le indicaron los militares allá en el cuartel. Al llegar al populoso caserío de Gualey, se enrumbó hacia su hogar y, en tanto que se desplazaba hacia allí, advirtió que, luego de una semana enclaustrado, el mal olor que traía sobre su cuerpo era inaudito e insoportable. “No me gustaría ofender ni a Cristina ni al bebé, con esta fetidez que tengo encima”, discurrió para sí. Mas, al posarse en el umbral de la empobrecida casita en que vivía, fue golpeado en sus fosas nasales por un hedor mucho más inaudito e insoportable que el de su cuerpo de reo de varios días sin lavar; allí, en el que fuera su propio lecho nupcial, su concubina y su niño —que sí había alcanzado a nacer—, posado sobre sus pechos, yacían, casi momificado ya, y unidos aún por el reseco cordón umbilical...

Fue entonces cuando él coligió que aquel terrible hedor —mucho más inaudito e insoportable que el de su cuerpo de reo de una semana sin asear— era el terrorífico efluvio de la muerte —sí, de la muerte de su esposa, de su hijo, de su pueblo y de sí mismo— que Trujillo y sus adláteres, tanto civiles como militares, habían esparcido, muy abusivamente y durante 31 largos años, en un inacabable festín de la jauría, sobre la faz de la República Dominicana.

Autor: Rodolfo Cuevas©: 25/02/2010:

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